Париж. День последний.

Я бы написала о том, как мне понравились некоторые экспонаты в музее современного искусства Pompidou, а главное - о панораме, которая открывается из его окон, но ведь всё это не так уж важно... Важно то, что на Монмарте дедушки-художники дрожащими руками запечатывают в конвертики свои картины, иногда так криво, так неуклюже, как будто не хотят с ними расставаться. Куртки этих художников несмотря на свою серость становятся разноцветными - они сплошь заляпаны краской. Такие маленькие, всех оттенков пятнышки, а если только представить, сколько за ними скрывается осторожных движений кисточкой по холсту, сосредоточенного вглядывания куда-то в глубь этого холста, потраченной краски и чего-то такого, что недоступно скупающему их наброски прохожему, - если только представить всё это, станет чуточку грустно. Я, если уж по-честному, ровным счетом ничего не понимаю в живописи, но художники всегда меня восхищали. Мне нравится в них всё: их старая потрёпанная одежда, их бедность, их усталая сосредоточенность в пытливых глазах, их бесчисленные палитры... Иногда мне даже хочется стать одной из них. Но, наверное, у меня просто не хватило бы на это духу.

Париж. День четвертый.

Конечно же, я не могла не найти на свою непутёвую голову приключений, приехав в Париж.
Все началось с того, что мы шли к Триумфальной арке (до нее от Лувра целая улица с магазинами-кафе и так далее, а главное, кучей туристов). Мы - это я и мама, ибо мне только 17, и выезжать одна за границу я еще не в состоянии) Мама любит ходить быстро, чтобы за минимальное количество времени достичь нужной цели, я люблю ходить медленно, потому что люблю смотреть по сторонам. Я, как всегда, остановилась, чтобы сделать фотографию... А когда обернулась - мама уже исчезла в толпе бесчисленных прохожих. Как истинный оптимист, я решила не отчаиваться и всё-таки дойти до Триумфальной арки, надеясь найти ее там.

Париж. День третий.

Сразу перехожу к третьему после первого, так как второй не был особо примечателен.

Французов можно узнать безошибочно: их выдаёт выражение больших глаз с длинными ресницами, утонченные черты лица, шарфики и пальто на пуговицах. Во всей их внешности есть что-то типично французское - они даже сигарету в большинстве своём зажимают исключительно двумя пальцами.Мне нравится не только наблюдать за ними, но даже просто смотреть на них (подчеркну: наблюдать за кем-то и просто смотреть на кого-то - совершенно разные вещи). На их походку, задумчивый взгляд и лёгкую тень улыбки... В эти мгновения я проникаюсь к ним какой-то особенной любовью, как будто я всё время жила среди этих до милого странных, загадочных людей, только вот ни они, ни я об этом не знают.

Париж. День первый.

Да-да, я же говорила, что все мечты должны рано или поздно сбываться;)
В Париже, в отличие от Москвы, где через сугробы едва подберешься к двери подъезда, наступила настоящая весна. Хотя и здесь в конце марта обычно бывает гораздо теплее....

Первым пунктом в списке достопримечательностей стал Notre Damne de Pais, он же Собор Парижской Богоматери. Почему-то мне всегда казалось, что, когда я зайду внутрь этого загадочного здания, которое так красочно описывал Гюго, мне станет как минимум не по себе. Эти чудища, слишком похожие на самих демонов, чем на то, что может их отпугнуть, какой-то зловещий готический стиль, погруженный в полумрак зал и сводчатые потолки... Да, он оказался именно таким, каким я его себе представляла. Но мне не было ни страшно, ни жутко - напротив, когда я зашла внутрь, под его мрачные своды, мне показалось, что в меня проникает что-то светлое... Не было того ощущения, которое всегда преследует меня в церкви: я не понимаю, перед какой иконой креститься да и зачем вообще это нужно, не понимаю, почему на меня косо смотрят со всех сторон (или мне просто кажется, что каждая икона так и кричит мне о моём невежестве), если на мне нет головного убора... Одним словом, я не люблю заходить в церкви, хотя, вроде бы, никаких страшных грехов я не совершала. Разве что мне всегда казалось, что Бог не совсем такой, каким придумали его люди.

Сердце (реалистическая сказка)

- Сердце! Продается сердце! - кричал надрывным охрипшим голосом человек в старом потертом пальто. Его низко посаженные, серо-голубые, но уже выцветшие глаза устало и сосредоточенно выглядывали исподлобья. Щетина на пожелтевшем лице сочеталась с грязными всклокоченными волосами. На Старом Арбате стояла апрельская весна, когда кое-где еще виднелись комки грязного нерастаявшего снега, а улицы пронизывал теплый солнечный свет. Выходной. Прохожие неспешно прогуливались вдоль верениц фонарей. Многие из них слишком привыкли к тому, что на улицах Москвы часто встречались самые странные и необыкновенные личности, и поэтому не обращали на кричавшего никакого внимания. А те, кто все-таки замечал его, всё равно проходили мимо. Во-первых, они были чересчур увлечены своими неотложными делами, чтобы выяснять, каким образом этот человек пытается продать чье-то сердце. Другие считали его пьяным. Третьи думали, что слова "продается сердце" - еще один слоган какой-нибудь изощренной коммерции. Но ни одно из этих объяснений не соответствовало действительности.

В выцветших глазах пронеслось отчаяние. Он засунул руки в карманы своего пальто и, резко развернувшись на одной ноге в другую сторону, зашагал по Арбату. Издалека можно было видеть, как как через несколько минут он дёрнул за коричневую ручку стеклянную дверь Макдональдса. Оказавшись внутри, он, не останавливаясь у длинных очередей к кассам, быстро поднялся по лестнице на второй этаж. Направился к черному дивану у окна, где, обхватив худые колени руками, сидела бледная девушка. Длинные, чуть спутавшиеся русые волосы рассыпались по плечам. Джинсы, белый шерстяной свитер и серебряная подвеска совсем не сочетались с бедной и потрепанной одеждой подошедшего к ней человека. Остекленевшие глаза смотрели в пустоту, как будто видели только то, что рисует перед ними воспалённое воображение. Если бы не неестественная бледность, она даже могла бы показаться красивой.

Притча

В одной волшебной стране, потерянной в пространстве времени, жил Человек. И не было вокруг него ни одного, такого же, как он, существа - одни деревья. Но Человек настолько привык к этому, что никогда не чувствовал себя одиноким. Целыми днями он разговаривал с деревьями, а они отвечали ему тихим шелестом своих листьев. И Человек улыбался.

Но однажды как будто сухая ветка упала ему на голову. И он подумал: "Вот я живу здесь, среди деревьев, но должны же они где-то заканчиваться?.. Быть может, там кроется совсем другой мир, о котором я до сих пор не знаю и даже не пытаюсь узнать. Кроны деревьев всегда заслоняют солнце - должно же где-то быть место, где я смогу получше разглядеть его..."
И решил человек отправиться в путь. Для этого ему даже не нужно было собирать вещи, ибо какие вещи могут быть у того, кто всю жизнь прожил под кронами деревьев?

Он шел, шел очень и очень долго, но не мог сказать, сколько прошло дней или часов, ведь у него никогда не было календаря. Но в одно утро Человек почувствовал, как что-то свалилось ему на голову. Нагнулся, протянул руку - еловая шишка... Он удивленно оглянулся вокруг, а потом все-таки догадался поднять голову наверх. В ветках мелькнуло что-то рыжее. Потом у этого чего-то показалась вытянутая мордочка с большими черными глазками. И тогда Человек заметил, что не только на этом дереве, но на всех остальных тоже туда-сюда, с ветки на ветку, прыгали эти странные, рыже-коричневые существа... "А ведь они всегда были здесь... Почему же я не замечал их раньше?" - подумал он. Ответ был очень прост: потому что за все это время он ни разу не поднял голову наверх. Он смотрел только прямо перед собой и не видел ничего, кроме сплошной стены деревьев. А теперь, теперь...
Но здесь автор поставит многоточие и оставит своего героя наедине с его мыслями. Ведь все, что произойдет с ним дальше, произойдет в совершенно другом мире. Мире, где разглядеть солнце гораздо проще, чем кажется: достаточно просто посмотреть наверх.

Для тех, кого пугает безысходность

И хотя температура на улице порой достигает -10, весна уже вступила в свои права. Достаточно просто понаблюдать за случайными прохожими вокруг: и ты поймешь, что даже эти незнакомые люди уже начали меняться, и вместе с ними незаметно для самого себя меняешься ты. Самые разные, на первый взгляд незначительные истории, переплетаясь, связываются в одно целое.

Я вспоминаю, как в Старбаксе на К-м переулке за соседним столиком сидел мужчина с рыжими волосами и, более того, рыжими усами, подкрученными точь-в-точь как у Сальвадора Дали. На одном из стульев восседал его громадный походный рюкзак, на столике - кружка с расплескавшимся кофе, до которого ему, видимо, не было совершенно никакого дела. Несколько раз он куда-то отходил и просил меня присмотреть за его вещами. Каждый раз, возвращаясь, говорил "Спасибо". А когда он собрался уходить совсем, то поздравил меня с наступающим 8 марта. Он ушел, впустив вместе с открывшейся дверью холодный мартовский воздух.

Тогда я взглянула на пустовавшие и опустевшие столики - сколько же похожих воспоминаний, маленьких историй и начал больших хранят они... Вот здесь, в ту памятную субботу, совсем рядом, сидел рыжий левша и улыбался мне. Там, напротив, по другую сторону двери, сидела я и пыталась вчитаться в "Каренину" вместо того, чтобы поминутно на него смотреть.